Homo Pensantis

Pangéia.

2011-10-17T13:45:00.003-03:00

Perdi a ideia
Separou-se da cabeça
Pangéia.

Fragmentos de (in)continentes pensamentos
pedaços boiando num oceano cinzento
ligados em correntes marítimas de lembranças

reparti a ideia.
Pengéia.

Linguistiocídio

2011-10-13T00:42:00.003-04:00

E você escuta um "cleck" no pé da orelha
é a palavra que se engatilha pra sair da boca
é a palavra descendo do cérebro e se transformando
em movimento mecânico das cordas da garganta
em vibração das cordas
das cordas do pescoço
da corda no pescoço
da pressão de acertar a palavra pro momento certo
na pressão de acertar a palavra em cima do banco
em cima do muro.

Fatias do Familiano Cotidiar

2011-09-15T09:49:00.003-04:00

- Nossa, onde você conseguiu esse abdômem? - indaga a esposa passando a mão nas dobras esculpidas.
- Malhando, oras. - Responde o marido.
- E porque eu nunca tinha visto isso antes? Há quanto tempo a gente não transa?
- Dois anos.
- Dois anos? Meu Deus! Você nem deve me amar mais, aposto que já tem outra!
- Sim.
- Tem mesmo? pergunta lacrimejando.
- Outras.
- E aposto que elas adoram essa barriga sarada. - Comenta enciumada.
- É claro, todos adoram. Até seu Antenor da Padaria.

Como é bom descobrir (assim, no meio das preliminares) um marido gostoso e viado.

Fugi de casa.

2011-09-01T23:49:00.000-04:00

Hoje eu fugi de casa
Voltei porque esqueci meus princípios
Como se eu não vivesse sem eles
Até parece...

Quantas vezes eu me perdi?

2011-09-01T23:47:00.000-04:00

Nenhuma, na verdade nunca me achei.

Mãe,

2011-07-05T00:55:00.000-04:00

Você abre a boca
e eu nem lhe dou ouvidos
Sua voz é invisível?
Ou meus ouvidos que estão cegos?

Boom.

2011-06-29T15:30:00.003-04:00

Eu sei que corro o risco
mas eu gosto dessa explosão inesperada
uma bomba relógio sem tempo
sem data, sem aceno que vai explodir.
Chega perto, bem perto
deixe-me ouvir seu tic tac
seu coração de dinamite
sei que lá no fundo, apesar de ser a bomba
é você quem me desarma.

Frente Verso

2011-06-16T23:44:00.002-04:00

Frente
Verso
um
verso
a
frente
uma
frente
pro
verso
um
verso
decente
um
verso
de frente
a frente
do teu
verso
na tua
frente
verso.

Tanto faz.

2011-06-16T22:28:00.003-04:00

Tamborilam-nos,
Chumaços.
Impermeabilizam, permeiam,
Espaços.
De espessas penas, cores;
Aos milhares,
Aos escritores,
Aos castigos.
Dos sanhaços.

Da Amanda, mostrando mais uma vez o quão melhor ela é nisso.
Colaboração da Karina que emprestou o lápis num momento de despreparo da inspiração Amandística.

Sanhaço.

2011-06-15T00:18:00.000-04:00

Sanhaço pousou na janela
cancela o cansaço,
vou com ele cantar.

Eu saio da rede,
viola timbira,
uma dupla caipira
nós vamos montar...

Desafio com a Amanda, a palavra era Sanhaço... logo ela posta o dela aqui.

o/

2011-06-15T00:01:00.000-04:00

"Você é de uma exoticidade ímpar
me faz criar um neologismo diário
pra tentar te adjetivar
insisto...
ainda encontro palavra em que você caiba."

Sem título

2011-06-13T22:26:00.003-04:00

Por favor,

Arraque esta minha cabeça que faz planos e
coloque no lugar apenas um balão
que mais do que metaforicamente
é vazio, sem direção.

Assopre na minha orelha o nome
de um lugar qualquer
e deixe-me voar ao (clichê maior do mundo)
sabor do vento.

balão no lugar da cabeça
simples: sem planos, ideais e sonhos
pra me azucrinar.

Tu Ti Tá

2011-06-10T23:36:00.000-04:00

Titubear
titubear-te
titubeando-te

Ti tubaína.

Tu de batina.

Tô de batina,

titubeando.

Finóquio

2011-06-04T09:46:00.000-04:00

Finóquio era um velho. E era velho pois tinha nome de velho. Finóquio. Certamente na infância encarara vários engraçadinhos que o chamavam, obviamente, de Pinóquio, cara de pau, coisas da quinta série, ou do quinto colegial como diziam.
Finóquio é velho. Não “era”, pois ainda não morreu. E a carapaça que se esconde quando fica envergonhado, ganhou de uma tartaruga gigante que ficou amigo quando foi marujo.
Rubro e com óculos dourados, ele tem hábitos peculiares dos avôs, ler para os netos, dormir e reclamar.
Um velho. O velho Finóquio. Foi lobista, engenheiro, arquiteto catalão. Foi jogador, foi zagueiro, da primeira a quinta divisão. Foi piloto, marceneiro, um bombeiro de plantão. Foi ouvinte, foi leitor, foi fazedor de refrão.
Por detestar rimas dedico a ele o passado parágrafo.
Só toma leite de Minas e café da mesma procedência. Teve estudos, teve privilégios, mas também tem calos nas mãos e a cara queimada pelo sol.
Finóquio, um velho avô. Um dado do IBGE, um número na Previdência, um na fila dos aposentados.
É ranzinza, é careta, acorda com uma dor no joelho que nunca contou pra ninguém.
Olha pela janela a Ford Jardineira que passa carregada de moçoilas e suspira:
- “ Ah Finóquio, quanta saudade das traquinagens juvenis...”

Finóquio, o velho.

Continua...

Pitaco

2011-05-24T13:10:00.003-04:00

Primeira regra:
Minhas intenções são sempre as segundas.

E minhas segundas (feira)
são sempre mal intencionadas.

Ao léu

2011-05-21T10:17:00.002-04:00

Perdi um pouco da paciência
e outro tanto da vontade
tudo deixo passar ao léu.

Nada mais era
nada mais é
nada, mas é.

Vida "destrilhada"
desagarrada
"desavivada"

Tudo suspenso
mas continuo com os pés pesados
sem poder sonhar.

Chiquesa!

2011-05-13T19:52:00.003-04:00

E como a gente é chique beim!
A gente fala "faça-o
aguça, mesóclise e barítono"
A gente fala no gerúndio
no Geraldio e no Gerândio
a gente usa tudo que precisa
coesão, coesura, ora mole, ora dura
fala fino, fala elegante, fala sem saber, sabe sem falar
palavra difícil pra parecer mais sabido
o que eu quero mais é me "aproxegar" da lingua portuguesa
essa língua é culta não é verdade Creuza?

2011-05-13T19:46:00.002-04:00

Acordava com uma remela saltitando, o olhar pesado de preguiça. A "pandinice" da maquiagem esquecido ao deitar, a orelha amassada por dormir com a mão embaixo da cabeça. O mau hálito matinal, típico, o bom dia baixinho da voz rouca e tímida. A espeguiçada como se estivesse ao sol, ainda assim, era a coisa mais linda que eu já vi acordando.

Ígneo.

2011-04-28T22:51:00.000-04:00

A primeira coisa que ela me perguntou ao sentar-se na cadeira em minha frente, foi se a nossa história ia começar de uma maneira clichê, com ela puxando assunto assim: “Tem fogo?”.
Atônito, por dois segundos não consegui raciocinar. Tremi de leve o capuccino que tinha acabado de pedir.
Respondi que não, não íamos ter um início clichê, muito menos um meio desse jeito. Não falei do fim, pra não pensar negativo, ora bolas. Éramos diferentes. Na verdade, ela era diferente, e com a simples presença já me deixava um pouco diferenciado também.
Respondi o segundo não sob olhares curiosos. Esse, se referia ao fogo, que eu não dispunha. Havia parado de fumar há alguns anos.
Um amigo meu sempre carregava seu Zippo cromado para ocasiões como esta. Caso alguém, preferível que fosse alguma dama, lhe pedisse o fogo.
Agora pense comigo, se eu tivesse seguido esse conselho, certamente teria me ruborizado diante dela, com meu surrado Bic amarelo, que de maneira desajeitada usaria para atear fogo ao início do assunto.
Com uma olhada repugnante, ela me sussurraria um gelado “Obrigado”, pairando no ar como uma nuvem recheada de desprezo. Me sentiria um lixo.
Perderia isso tudo por causa de um maldito Bic amarelo, um destino diferente flamejando na ponta metalizada que eu iria deixar passar.
O capuccino se duplicou na mesa e em poucos minutos ela me conhecia melhor do que eu mesmo. Eu sei, isso foi clichê. Eu falo bastante, mas ouço também. Naquela meia xícara que tomei, fiquei sabendo de um terço da vida dela. Levantando os olhos, me disse que um outro terço eu descobriria saboreando aos poucos, ao longo dos dias. Segredos compartilhados debaixo da coberta, um aqui, outro acolá, um outro, quando ela me pedisse – “Amor, me alcança a toalha” e ali, meio ensaboada, meio molhada me diria uma nova curiosidade sobre ela, onde ganhou a cicatriz, que era medalhista no xadrez, quem sabe. Escovando os dentes e me contando da viagem ao Chile, do porre aos 15 anos entre tantas outras coisas imagináveis na minha cabeça nada imaginativa.
O restante da vida, ela nem se daria ao luxo de me contar, porque, segundo ela, eu faria parte integralmente (fez questão de enfatizar a palavra) disso tudo.
Ao final da conversa percebemos que não seria necessário isqueiro nenhum, muito menos fósforo, vela ou lança-chamas. Da troca de olhares já ardiam faíscas e as pupilas dilatadas denunciavam nosso real interesse.
Não conto o resto da história agora, deixo pra depois. Um tiquinho de crueldade com a curiosidade alheia? Sim, pode até ser, quem sabe...
Mas fiquem sabendo que hoje, quando sou parado nas ruas e questionado se tenho fogo, digo:
- Tenho! Mas não empresto, ela é só minha.

São os olhos, de novo.

2011-04-25T00:13:00.002-04:00

Olhando seus olhos pidões me despeço
Peço.

Mais um tempo pra encarar-lhes
e eles me convencem a ficar um pouco mais.

Porém, devo fazer o contrário, quero-me distante.
Marejados se despedem de mim.

Olhos pidões marejados.

Não resisto, amanhã te ligo.

Continua...

2011-04-25T00:06:00.003-04:00

Não pude mais olhar esses olhos pidões
que pediram para não serem olhados
do lado, o avesso, o aceno, o tchau
o embarque no ônibus, o final.

Passagem comprada, um coração naquela mala
saltita com os solavancos da estrada
suspira com a ausência de uma volta não datada.

Vai, mas deixou tudo suspenso
como uma pergunta sem resposta
como um problema que ninguém gosta.

Já não tenho títulos pra eles

2011-04-04T13:41:00.000-04:00

E é minha ironia disfarçada em sorriso
minha malicia disfarçada em afeto
meu ódio disfarado em abraço
meu amor, preso num vidro
criado, tratado
como se fosse
um bicho.

Quase

2011-03-29T15:56:00.002-04:00

Um quase, um hipnotizador quase
o quase grito na sua janela
o quase abraço, o quase beijo na chuva.

Quase que morro com quase
"quasidade, ou salva ou fode"
como você mesmo dizia na casualidade.

um quase sonho, uma quase vida
um quase completo
você foi meu completo quase
um quase amor.

Quase sinto saudades.

E lá vou eu de novo

2011-03-14T12:04:00.000-04:00

E lá vou eu, outra vez de novo
Me questionar sobre o que não tem solução
Sobre ser poeta, velho ou novo
Sobre escrever com o coração.

De como aproveitar a hora da cesta
E escolher um lugar calmo
Pra outra vez pegar a caneta
E escrever mais um poema besta

É daqueles que podem até ser lidos
Mas não serão compreendidos
Não surtindo efeito, então
E me pergunto bem baixinho
Do poeta, qual é a contribuição?

Já não vejo aí resposta
Eis ai minha rotina
Outra pergunta me consome
Quantas palavras eu uso
Na minha poesia cretina?

Cento e nove nesta daqui.

Em ba (lha) ra do

2011-03-09T23:55:00.004-04:00

Engraçado como eu não sei desgostar de nada em você.
Como eu observo e me petrifico diante de cada novo detalhe que descubro.
Diante de cada novo detalhe que eu descubro que gosto,
Que gosto ao ponto de não ter percebido antes,
e de agora ficar horas olhando paralisado para o novo detalhe
Que acabei de gostar.

Gosto de como você me faz embaralhar as palavras,
como se fosse num jogo e com dificuldade distribuo-as aos jogadores.
Faz me embaralhar, com ou sem palavras , embaralhados, sou um dois de paus.

Gosto dos desenhos das suas camisetas, blusas, e afins
De como lhe cai bem a simplicidade, e ao mesmo tempo o suntuoso
Gosto da presilha no cabelo, deitada na lisura de suas madeixas que
só de olhar imagina-se o tato e o cheiro.

Me perco no sorriso dado de lado, jogado num canto da boca
deixado de escanteio, acidentalmente colocado ali pra me deixar de boca aberta
Sua facilidade em me suspreeender me surpreende.
A cada piscada nova, inspiração me surge.
Seus olhos curiosos, grandes, pidões, úmidos, numa cor que ainda nem defini
são um convite formal pra minha mais eloquente necessidade

O braço, branco e com uma maciez que me excita
me faz querer apertar-te até você sair por entre meus dedos
e voltar pra mim de novo.

Fico assim, embaralhado.

Pedra Sabão

2011-03-08T00:36:00.000-04:00

Suas mãos eram ágeis, intensas e ásperas
Com experiência de mil anos e ferramentas rústicas de persuasão
Fez de mim o que queria
Me moldou, fez-me sua obra prima
Ápice da criação
Derreteu-me.
Me levou a forma novamente
Me deu nova cara.
Brutamente me lapidou, fez de mim
O que queria e o que não.
Enfeito seu ego como uma estátua
Esculpida em pedra sabão.

Trúbia

2011-03-08T00:32:00.000-04:00

De toda poesia é possível fazer um texto
Uns não, dez, cem ou mil
Várias idéias, complementos, distorções, contradições
Análises, adequações, enfim!
A poesia é ligeiramente e propositalmente
Dúbia, dual, ou até mesmo “trúbia”
Ela permite que você a compreenda da maneira
Que ela não gostaria de ser vista
Poesia é uma porta aberta pra um gramado
E lá no meio uma placa de não pise na grama.

Balaústre

2011-02-25T15:49:00.001-04:00

Hermanito charmoso esse Miguelito. Galanteador, matreiro, papo afiado, Miguelito tinha sempre um "deixa que eu pego", um "Que isso, o prazer foi meu" na ponta da língua .Cavanhaque ralo, olhos verdes, cabelos lisos.Vinha sempre munido de um sorriso engatilhado e pastilhas de menta.Sentado, com vergonhoso espanhol, o falso Dom Juan se preparava para o próximo bote. Um olhar cruzado e pronto:

- Tengo bala,usted quieres?
Aí, mais um coração partido.

Esse foi mais um desafio com a Amanda, a palavra era Balaútres. Acho que serve um bala alguma coisa né?

:B

Bem digo.

2011-02-21T23:10:00.004-04:00

Era esquálido, meio amarelado. A boca seca nas três da tarde. O boné jazendo no calor da calçada. Dois reais e setenta centavos. Enquanto roia a unha do anular, cogitava deveras possibilidades do que fazer com a mísera quantia. O meio fio quebrado chamou sua atenção. O tilintar de mais dez centavos nem foi escutado. A barba o incomodava há duas semanas. Da sacola pálida retirou uma garrafa de água pela metade. O sol cobria-lhe metade do corpo. Numa posição quase incompreensível ele permaneceu estático por duas horas. Um pão de queijo e imediato ao pensamento salivou. Não comia há dezesseis horas. Coça a barba e encara o engravatado. Era chamado por alguns de problema social, e não se lembrava do seu nome de batismo. Já não importava. Seus pensamentos se confundiam entre realidade e alucinações, causadas pela insolação e momentos de vagas lembranças induzidos pelo álcool. Na palidez da sacola lia-se “Volte Sempre!” Até que não seria má idéia, pensou. Alguém lhe jogou um jornal. Foi direto a página sobre previsão do tempo. Frente fria. O jornal viraria então cobertor. Uma senhora macilenta desfila com seu bassê. Teve a certeza de que o cão vivia melhor do que ele. Era notívago, mas não pela rebeldia de seu horário biológico e sim pelos perigos oferecidos pela madrugada. Vez ou outra acordava sem os pertences, o que pra ele não era muita coisa. Ou acordava sobre saraivadas de bofetões de algum sanhoso policial. Um pingado e um pastel de vento. Seu estômago quase criou vida. Algo se retorcia e gritava lá dentro. Com um leve aceno de cabeça agradeceu a moeda. Não citava mais Deus. Os que passavam apressados mal tinham tempo de jogar a moeda, muito menos para ouvir um agradecimento fervoroso e fiel. Um vento lhe trouxe o perfume de um alguém. Quanta gente mesquinha. Começou a se questionar com o que aquelas pessoas se importavam. Um banho no posto de gasolina se o dinheiro desse. Será que se importavam com o que fazer num domingo? Uma das possibilidades que ele tinha e desfrutava era a de poder se sentar e pensar o dia todo, em qualquer coisa. Sem que fosse interrompido, passava horas absorto em idéias e escutando o tilintar das moedas, isso quando o dia e o ponto eram bons. Julgava ter quase quarenta anos, quando na verdade tinha trinta e cinco. Será que se ocupam vendo novela? Será que param no meio do dia e ligam para a esposa? Um casal passa e ri. Um pequeno cão marrom senta ao seu lado, como se esperasse a puxada de uma conversa. Olha-o de cima abaixo e cheira sua mão. Uma sirene ao longe e uma nuvem espessa tapa o sol. No que eles pensavam enquanto caminhavam? No que vestir para aquela festa? Quanto custava aquele novo celular? Uma loira fala ao telefone enquanto seu sapato tique taqueia a calçada na sua frente. Quando ergueu a cabeça e olhou dentro do boné havia uma bala que prontamente foi descascada e jogada na boca. O cão se lambe e o encara. No que pensam os pedestres que se cruzam e nem se olham? Certamente não era no pingado e no pastel que ele pensava. Haveria de ser na calça na vitrine, no novo Volkswagem ou na décima edição do reality. No preço da dúzia de ovos, no remédio contra a impotência ou no porque da calvície. Na bunda da moça que vai a sua frente, no esporro do patrão e no flerte com a secretária. Na prova de matemática e na feira livre de quarta. Pensavam se iam ligar amanhã, se a gravata está torta e quantas parcelas faltam da televisão. Aonde irão no carnaval, quem reforça o ataque do Flamengo. Onde foi parar a tampa da Tupperware e quanto custa por hora.
Cansou de tudo. Do boné retirou o suficiente para o pingado e o pastel. O restante das moedas distribuiu entre quem passava. Assustadas as pessoas pegavam as moedas sem saber como reagir. Alguns aceitavam e riam outros indignados com a situação proferiam palavrões. Eles precisam muito mais do que eu – pensava. Seguiu pela calçada e sumiu entre a multidão, seguido pelo cão marrom. Ele podia pensar todos os dias, e isso já bastava para viver.

Não revisei, já é quase meia noite, tenho que fazer mais dois textos e acordar as 7! Beijo!

Semana Canibal

2011-02-21T23:01:00.000-04:00

Minha semana é canibal
Um dia come o outro
Mas a dieta é sempre a mesma
Formada pelo meu tempo
O domingo come o sábado e alimenta uma segunda-feira
e assim vão.

Dois mil e onze anos sendo comidos
Salivando segundos pelo canto da boca
Raspando os minutos restantes nos pratos
Empilhando horas para serem lavadas na cozinha

Eterna refeição de 365 cardápios iguais
Eu me alimento do tempo
Quando tenho tempo pra comer.

Sabão de Côco

2011-02-16T16:46:00.000-03:00

Entrei na equipe do Judô,
Chance de através do título de homem,
Poder abraçar outros tantos.
Mas o mais esperado mesmo,
Era a hora do banho.
Em que no chão eu ia deixar,
Levemente escorregar,
O pobre coitado do sabão!

Bom, essa é a minha parte na brincadeira com a palavra.

Morena das omoplatas de saboneteira

2011-02-15T00:54:00.002-03:00

Mamãe, sou assim mais “melanizada” ou nasci mais corada?
De onde vem essa cor de jambo que me contrasta com outrem?
Será dela que surge essa volúpia que desperto nas mentes masculinas?

Passo na rua entre arremessos de galanteios, cantadas, beijos e acenos
Me resta rir por dentro, na solidão do meu inflado coquetismo
Vez outra me escapa um risinho frouxo no canto da boca
Por entre os dentes, e então, olho de soslaio o atrevido cavalheiro.

Na minha mente pura e ingênua despertam desejo e explodem “eu queros”
Me seguro, amarro o tesão ao pé da cama e espero
Me contenho, me abstenho
Proferindo obscenidades na intimidade do meu quarto.
Acordo assustada e vou logo lavar a boca com sabão.

Essa se originou de uma brincadeira entre a Amanda e eu, fazer um texto qualquer contendo uma palavra em específico, no caso: Sabão.

Madeixa

2011-02-10T23:58:00.002-03:00

Deve ser o cheiro do cabelo que invade a narina e me excita
E faz sentir que estou realmente aqui
Sua respiração leve me faz repousar
E me carrega em calmaria
Seus olhos fechados me traduzem o que ela pensa
Com o corpinho acolhido contra o meu
Fazemos jus a uma lei da física, troca de calor entre corpos
Braços em nó, impossível desenlaçar, proponho o desafio
O pescoço nu, o colo convidativo
Salpicado de beijos nos ombros, nos braços
Se eles servissem como prova de algum crime
Minha sentença seria prisão perpétua
Queria que a noite durasse mais 203 anos
Tempo suficiente pra que eu sentisse que aquilo
Realmente acontecia, e não era um devaneio mirabolante
O gemido do sono, o aperto afagado
Os cabelos, sempre os cabelos
Envolta num sono profundo, a boca agora não fala nada
Mas ainda escuto o eu te amo, seguido do boa noite.

Velo teu sono, reza por mim.

Target

2011-02-06T11:45:00.000-03:00

Olhar municiado
Sentimento engatilhado
Alvo localizado:
FOGO!

Sulino

2011-02-04T01:19:00.001-03:00

Que vente muito
Sopre, uive na janela do meu quarto
E que num ato
Tu desça do céu
Voando naquele sulino
Que sempre por aqui
Foi bem vindo.

Que sopre com toda a força
O vento do destino
Levante minha casa
E que não pare até que
Não mude todo o mundo a minha volta
Vento que tu seja meu amigo
Daqueles
Que escrevem solidão
Que o vento entre e balance
Esse velho coração.

Manchado de sangue

2011-02-04T00:06:00.001-03:00

Vestido branco
De noiva
Manchado de sangue
Machado.

Seu, do marido
Das sobras
Da noite
De núpcias

Tem sangue
Vermelho
No vestido
Branco
Irrompendo a pureza
E a virgindade da alvura
Sangue.

Saudoso

2011-02-03T23:42:00.000-03:00

Tenho uma apreciação pelo antigo
Pelo empoeirado, esquecido
Num canto, num baú, numa caixa
Tenho apreço pelo que você procura e quase nunca acha.

Me perguntam de onde surgiu tal cartada?
De onde veio tal admiração?
Acho que nasci na época errada
Nasci velho, queira ou não

Sou um eterno saudosista
E mesmo que eu insista
Preferia o tempo em que era mais firme
O aperto de mão.

Devaneios de calçada

2011-01-29T15:11:00.001-03:00

Não adianta ficar mais atento. O olhar procura algo na multidão, que nem mesmo eu sei o que é. Quantas pessoas na minha frente, quantos olhares que vagam em direções opostas a minha, quantas manchas de pensamentos pairando sobre o ar. Multidão que vaga sem rumo certo, apesar de dizer com absoluta certeza pra onde está indo. Pra onde estou indo? Me questiono em meio a cotoveladas e pedidos apressados de licença. Caminho sem relógio entre gente sem tempo a perder, sem dinheiro a perder, sem nada a perder. Muitos anseios e muitas obrigações. Que sentimento é esse que me faz querer gritar na calçada, atraindo olhares reprovadores dos engravatados e das maquiladas de plantão? Sobem e descem num frenesi charmosamente absurdo. Pastas nas mãos. Enquanto uns pastam capim em outros pastos. Esse mundo tá indo rápido demais. Essa coisa de ter que ser alguma coisa já não me passa na garganta. Eu vou ser o que eu quiser e desde já eu digo, não devo satisfação disso a ninguém. Eu quero escolher, e escolho sentar na calçada e ficar olhando a multidão passar, contando quantos passos faltam para chegar ao trabalho, ou quantos minutos terão pra ficar em casa. Pare o mundo, tem gente que quer e precisa descer.

Peruanita

2011-01-25T01:59:00.000-03:00

Era tão pequena que eu sentia seus ossinhos quando a apertava contra o meu peito, e quase se estalarem num abraço mais forte. Era magra a ponto de ser possível ver suas veias azuis serpentearem pelo seu corpo. E a cada pulsação do infindo coração, via-se um leve movimento sob a blusa de pano mole, que refrescava e deixava a mostra seu colo convidativo. Os olhos pujantes tomavam conta do ambiente, por maior que fosse a sala. Sua voz rouca e baixa anuviava meus pensamentos. Adorava ouvi-la. Mesmo que nestes momentos eu estivesse mais desejando sua boca do que concentrado em seu monólogo. Sempre fui um bom ouvinte. E um bom pecador. O aroma que inebriava o cômodo devinha dos cheiros naturais daquele pequenino corpinho na minha frente, e dos perfumes do banho, do pescoço, e dos cabelos. Era uma mistura doce que, sem passaporte ou licença alguma, adentrava meu nariz. Tinha, como um carma ou um peso que carregava, um sorriso cínico no meio do rosto, que gritava em contraste com as olheiras lúgubres. Era misteriosa, e quando perdia seu olhar num canto qualquer, eu já imaginava “trocentas” hipóteses sobre o que pensava. Na melhor das suposições era mais uma fuga da minha vida e dos meus dias.

“Liliputiano” ou “Semente de Melancia”

2011-01-20T00:11:00.000-03:00

Me leve junto no bolso do seu casaco?
Na bolsinha de moedas?
Ou em qualquer lugar que eu possa caber!

Pode ser no seu coração, lá dentro
Quentinho, quietinho
E de lá, sinto sua pulsação.

Me leve junto pro teu quarto, pro teu sono
Me coloque embaixo do travesseiro
Quem sabe tu sonhas comigo,
Talvez até acorde sorrindo.

Do avesso.

2011-01-14T20:13:00.001-03:00

Bateu na minha cabeça só pra ouvir o toc

Mexeu nas minhas terminações nervosas e acabou levando choque

Encostou o ouvido na minha boca pra ouvir um segredo

E deu até risada quando contei a ela o meu medo

Olhou bem fundo no meu olho só pra ver se a refletia

Enlaçou-se em meu pescoço já demonstrando simpatia

Auscultou meu coração que já batia descompassado

E perfumada em malícia acenou, me convidando pro lado errado.

Meça a massa pesa e faça

2011-01-12T11:06:00.000-03:00

Sentimentos deveriam existir em medidas exatas
Milimétricas somas e subtrações
Deveriam ser porcentagens, decalitros ou alqueires.

Assim, poderiam se apresentados em relatórios
Em resumos mensais, gráficos e projeções
Teríamos o SIB – Sentimento Interno Bruto
E o ICSM – Imposto sobre Sentimentos Medidos.

Jardas, polegadas ou milhas
Arrobas, um palmo ou uma pitada
Seria mais justo nesse escambo, nessa permuta.

Seria mais justa essa troca, em que uns acham que dão mais
E recebem menos
E por mais que se meça
Sempre tem alguém insatisfeito.

O ontem hoje

2011-01-11T22:47:00.002-03:00

Ontem é o dia que ainda não terminou,
talvez tivesse tempo entre ontem e hoje,
talvez tivesse sono...

Sou o mesmo, ainda que dormido e torrado
em derretimento pelo calor da madrugada ou do cobertor...
Talvez, mas somente talvez,
pois a noite esfriava a minha vigilia
até atrofiar os nervos de meus olhos cansados,
acostumados a me suportar enquanto tardo-me corpóreo...

Ontem foi o dia que continua hoje,
os agoras trespassados se esfarrapam
e os seus fios tecem dia após dia uma sequência semanal.
Os dias seguem...passando por segundos, minutos,
horas incertas de antecipação para o fim...

E os dias ainda seguem, por não terem relógios que os marquem,
por ser cada hora o reflexo molecular de sua totalidade infinita.
Um todo sem fim que começa no outo,
uma contradição que liga o sol ao início de cada dia.

Nada

2011-01-11T22:33:00.002-03:00

Depois disso tudo, ela vai e mija.
Não sei por que filosofia ou hábitos corpóreos de necessidades,
não sei, nem isso e nem nada. Nem nada e nem algo,
nem mesmo o mesmo. Mesmo!

Quis encontrar o Ser, desci aos calabouços escuros de minh'alma,
libertei os valores, os pudores e as contradições e, até vi o ser,
de longe, mas logo se escondeu na caverna,
tão logo percebi sua sombra: seu próprio ser.

Ser? Cadê?
Não aos meus olhos, nem por nada, mas eu não sei:
se algo é, é porque é algo e nada mais.
Se nada é mais, também não sei,
não sei isso como o que sei de tudo.

Tudo que tenho direito ( e até o que não tenho)

2011-01-10T17:36:00.001-03:00

Quero tudo que tenho direito
Sem dedução do imposto de renda
Sem taxa extra de uso, sem taxa de embarque
Quero minha cota mensal de novas amizades
Quero juros das conversas com pessoas bacanas
Quero a correção monetária dos amores (im) perfeitos
Quero empréstimos compulsórios de companheirismo
Quero os prejuízos e débitos das paixões dilacerantes
Quero correção da bolsa de “valores pessoais”
Quero minha parte em tudo que já ri e chorei com todo mundo
Quero números, frações, porcentagens e afins
Quero todos meus pedaços que deixei nas outras pessoas
Somos todos um pouco em cada um.

Quero.

2011-01-09T02:25:00.001-03:00

Quem fala sobre amor em forma de poesia, mente. Amor é peito, bunda, buceta, pau. Amor é conta pra pagar, mercado pra fazer, bafo matinal.

Via Twitter por @JoiceViana

Isso foi uma das coisas mais reais que eu já li, é uma daquelas frases que você sente inveja por não ter escrito.

Eurico

2011-01-09T02:11:00.001-03:00

Essa é a história de um homem que primeiramente deve ser apresentado pela profissão. Matador. Seu nome de batismo era Eurico, mas devido a um trágico acidente de moto ainda na adolescência e pelo destino que se prosseguiu ganhou a alcunha de Eurico Sem Braço.O terno preto que usava geralmente estava com uma manga solta, o que lhe dava um ar de mafioso italiano. Na verdade era do outro lado que se escondia o perigo.
- Me dê uma foto e executo o serviço, sem envolvimento entre ambas as partes.
Exigia isso, e metade do pagamento adiantado. A outra metade pegava após a conclusão do trabalho. Cobrava muito, pois era o melhor no que fazia.
Pior que seu problema físico, eram seus problemas psicológicos. Se fosse analisado algum dia, isso se fosse possível chegar a um resultado antes de Eurico assassinar o psicólogo, provavelmente ele diria que seu problema, ou seus problemas, derivavam de sua criação, ou de alguma fase de Freud mal desenvolvida.
Certos comportamentos não faziam sentido. Ele ainda podia sentir o braço que há dezesseis anos havia sido amputado. Tinha saudades da Sete Galo, mas ela fora traiçoeira com ele. Tinha um cigarro e uma arma preferida. A Magnum 44 municiada sempre o acompanhava, no bolso oposto ao Hollywood vermelho, sem filtro. Até hoje nunca ninguém soube como ele a recarregava, ou como acendia o cigarro. O engraçado é que até hoje, ninguém se atreveu a perguntar.
- Um uísque duplo, por favor.
Foi a única coisa que pediu quando sentou-se no balcão, ao lado da sua próxima e última vítima. O balcão era mal iluminado, acariciado apenas pela luminosidade de uma lâmpada de 40 watts, proveniente da mesa de sinuca. Mesmo com a penumbra, Eurico teve a leve impressão de já conhecer o senhor, que logo seria senhor cadáver.
A Jukebox tocava um Jhonny Cash meio rouco. Primeiro gole, primeira lembrança.
O sujeito que estava ao seu lado fora o primeiro a chegar ao local de seu acidente, anos atrás. Lembrou-se de ser carregado para dentro de um Opala SS 77 verde, que voava sob a chuva fina na Rodovia 73, em direção ao hospital municipal.
Foi carregado numa maca e quando acordou estava sem o braço. Aquele velho, barbudo, um pouco acima do peso, deveria ter feito algo muito perigoso para ter a sua vida encomendada. Porém, aquele mesmo velho barbudo, um pouco acima do peso salvou sua vida, numa noite fria e chuvosa na 73.
- Qual é seu nome, meu amigo?
- Lopes, me chamo Lopes – disse o velho, sem tirar os olhos de seu copo vazio.
Eurico pediu ao garçom mais uma bebida para o velho Lopes. Conversaram palavras roucas e baixas. Eurico perguntou de sua família, porque bebia sozinho no bar, e se por acaso lembrava-se do jovem que salvou de um acidente de moto.
Lopes respondeu que sim e que nunca alcançou a mesma velocidade com seu bólido verde, que por sinal estava estacionado lá fora.
Eurico sentiu um nó na garganta, quando Lopes, lhe confidenciou que pensou que aquele jovem não fosse se salvar, e que nunca mais teve notícias do garoto.
Virando o último gole em seu copo, o matador sem braço se despediu, deixou o dinheiro das bebidas sobre o balcão, deu um forte aperto na mão de Lopes, e se foi embora.
Lá fora, Eurico escondeu-se atrás do Opala Verde, sentiu o cano frio da arma, e ficou a espera de sua vítima. Afinal, negócios são negócios, e Eurico é mais ‘ruim’ que a Sete Galo.

O seu dia

2011-01-09T01:52:00.001-03:00

Eu queria ser criativo
a ponto de te surpreender todos os dias!

De não deixar a rotina te rondar
como um fantasma pesado

Te fazer rir com minhas piadas cretinas
te deixar recados perdidos pelo seu dia

Espalhados na sua casa
na sua geladeira e no meu sorriso

Coisas inesperadas, saudades e poemas.
Sorrisos e lembranças boas.

Livro Eu

2011-01-09T01:49:00.000-03:00

Ainda faltam inúmeras páginas inacabadas do livro chamado “Eu”
Que eu, estou a escrever.
Venho fazendo isso há cerca de duas décadas
E se tenho um capitulo pronto, vos digo que é muito.
Talvez esse livro só tenha mesmo um capitulo
E talvez eu até o intitule de Capítulo 1: “Vida”

Escrevo devagar, um pouco a cada dia
Esgueirando-me entre as palavras
Frases soltas, sílabas pujantes.
Às vezes escrevo várias páginas num dia
Noutras, passo semanas sem pegar na caneta.

Trago pessoas, momentos, cheiros, nomes, abraços, saudades
Tudo isso concretizado no papel

Quem sabe eu o publique um dia
Ou talvez não, guarde só os originais comigo
Enquanto isso, vou escrevendo aos poucos
Disso só tenho uma única certeza
Sou o único autor da obra
E posso dar a ela o rumo que eu quiser.

Procura-se

2011-01-09T01:36:00.000-03:00

A inspiração me fugiu
Saiu pela porta da frente
Procurando alguém que a satisfaça
Cansou de viver na minha cabeça sem graça.

Eu também me cansei dela
Só aparecia aqui de vez em vez
E sempre que eu precisava
Ela nunca me satisfez.

Agora eu já nem sei o que faço?
como um convite, deixo a porta de frente aberta?
Ou me viro pelas ruas, procurando sempre alerta?

O pior de ela ter ido sem me explicar esse fim
É que junto com ela, num bolso do casaco
Levou um pedaço de mim.

2010-12-29T20:10:00.002-03:00

Nos usar até gastar, até perder o tino
o fio da meada, perder o corte
o centro, o alinhamento.

Gastar todos os dentes das engrenagens
e fazer nossa mecânica sair de funionamento
numa fricção estonteante, extenuante.

Deixar marcas, arrancar fagulhas
que enguice, perca a força
até que se precise de peças de reposição.

vamos no gastar, nos gostar.

Desambicione-se

2010-12-20T10:30:00.000-03:00

Por que tão complicado?
Pra que tanta ambição?
Não se contenta com menos? Com o necessário?
Qual é o problema com a simplicidade?
Insiste no complexo, no difícil
Naquele ímpeto de sempre querer mais
Acalme-se, “desambicione-se”
Tenha paciência,
Fica mais fácil, quando é mais simples.

toca o telefone.

2010-12-14T17:46:00.003-03:00

Fazer um poema triste
é uma maneira de chorar
sem que haja lágrimas no papel
só tinta.

Ledo engano

2010-12-14T03:26:00.001-03:00

Eu queria ver a tua cara

quando vem aqui e lê

E tem a certeza com seus botões

que tudo que eu escrevo é pra você.

Foi-se

2010-12-13T23:41:00.003-03:00

Tudo se acaba. Tudo passa. Tudo vai num vento, aquele que você nunca espera que chegue. Tudo se esfarela, vira pó, escapa da memória e nunca mais volta entre rodas de conversas .É inevitável, e quando eu digo tudo, é tudo mesmo independente o assunto.
Um dia ninguém lembrará mais. Como era o nome daquele menino que morava na casa amarela da minha rua? Muita coisa acontece no dia a dia e a rotina é traiçoeira, nos faz trocar pessoas por pessoas, abraços por abraços, nos confunde e diz que assim somos felizes. Como era o nome daquela gata que eu saia em 87? Aquela loira? Não, a morena, que só usava batom vermelho! Scheila! Ah, esquece. Scheila também virou pó pra mim.

Ahh rotina, inimiga mortal das lembranças gostosas e risonhas.

Ano Bissexto

2010-12-13T22:49:00.000-03:00

Eu queria que todos
os anos
fossem anos bissextos
Só pra ter um dia
a mais no ano
Pra ficar contigo.

Mudou?

2010-12-13T22:40:00.002-03:00

Olho a mesma pessoa todos os dias e gostaria de ver uma coisa nova, uma mancha no rosto, que fosse, e não a mesma cara esquálida de sempre. Os mesmo olhos tristes, a mesma mão sem coordenação.

Queria ajudá-la a mudar de cara, de roupa, de atitude, Não tenho dó, pois este sentimento é o que ela menos precisa me sinto impotente.

Aquelas sobrancelhas caídas, o sentido de não fazer nada certo, a morte se "aprochegando" aos poucos, o tempo carcomido que gruda nos ossos e não nos deixa esquecer que ele manda em tudo e em todos.

O tempo, a mudança. Juntos, tão ligados e tão distantes
Muda-se com o tempo e quando há tempo de se mudar.

Insônia

2010-12-10T00:10:00.001-03:00

Rolo na cama
De um lado pro outro
Viro, deito
Coloco a cabeça
No travesseiro
Já chega, desisto
Ela ainda me chama
Me entrego, confesso:
A insônia me ama.

Cachaça 2

2010-12-09T23:55:00.000-03:00

Cachaça, sentada ao meu lado
Companheira solitária, na luz fraca do botequim
Te conto minha história
Você me olha, te viro num copo
E não sinto nem teu gosto
Muito menos meu desgosto
Você é quem há de matá-lo
Partilhamos problemas, necessidades, angústias
Mas você é injusta, me deixa marcas
Não perdoa cor, credo, raça
De você só me resta lamentar
Maldita cachaça.

Ressaca.

mais um daqueles

2010-11-27T13:14:00.000-03:00

O amor inicialmente é estatal,
Você detém 51% das ações,
                                   [lê-se: amor próprio, natural.
Os outros 49%,
Vagam por bolsas e pregões.

Alguns, entregam o capital facilmente,
Outros, trocam por benefícios,
Diz a psicologia,
Que para uns, isso vira vício.

Com o tempo, há quem perca a maioria.
Fica só com uma dose diária de 20 %
                                                     [o valor varia.
Daí, transforma o outro em centro,
Então, o Dow
                      Jones
                                 despenca;
Você toma um porre e se recupera,
Para começar tudo outra vez.

É normal.
Durante a vida,
Cada um tem sua crise de 1929,
E a economia aquecida.

Vem, vai e passa.
Como tudo o mais.
A diferença, é que é de graça.

Afim e seus afins.

2010-11-26T02:34:00.000-03:00

E se o afim se escreve tudo junto
Por que mesmo estando afim
Não estamos juntos assim?
Como a palavra, de mãos dadas
Quatro letras grudadas
Quatro letrinhas assim
Duas sílabas apaixonadas
Que se estão separadas
Já não estão mais tão afim

Alfim, eu só lhe digo
Que seja afim até o fim.

Pedaços

2010-11-21T21:35:00.000-03:00

Não vão sobrar pedaços
De mim
De você
Do que aconteceu.

Afinal
Pedaços
Já somos.

Separados
Pedaços
Nascidos inteiros
Mas que buscam
em pedaços
Sabe-se lá do que
Pra assim
Se dizer completos

Em vão.

Palavras soltas

2010-11-18T00:12:00.001-03:00

Escrevo palavras soltas
Sem sentido
Gosto de colocá-las
Sem acento, vírgula
Qualquer coisa da língua portuguesa, trivialidades!
Deixo-as soltas
Para interagirem

Me cobram pontuação!
Que isso? Pontuar é prender
É aprisionar uma multidão
De letras, palavras, sinônimos, e antônimos
Todos irmãos
Filhos da mesma mãe.

Não sou contra ponto, vírgula, e exclamação
Só acho muita tirania
Separar arco íris
Com um traço sem noção.
E sem cor.

Palavras soltas
É isso que peço
Quero que se danem as pontuações
Quero que vão ao inferno
Todas as vírgulas, pontos e sua junções
Quero que explodam os pontos de interrogação
Pra que tanta admiração
Pra que tanta pergunta
Uma palavra junta é muito mais inspiração

Que o leitor seja esperto
Saiba diferenciar o que lê
Aposto que assim
Presta mais atenção
E melhora sua compreensão.

Prateados

2010-11-18T00:06:00.000-03:00

Eles andam devagar, olhando para o chão
Atendendo a um pedido das pernas
O branco dos cabelos não revela a idade
De mãos dadas, num passo único e lento
O casal de velhinhos desperta a minha inveja.

Como é passar 50 anos acordando
Com o mesmo olhar te olhando?
O mesmo sorriso depois de alguma bobeira?
De onde vem a vontade de ainda dar as mãos?

São anos de cumplicidade
Anos de não ser você, esse egoísta que nasceu
Achando que o mundo era seu
São anos de viver com o coração na mão alheia
E de preocupação quando o outro não chega logo.
Anos de confiança, de filhos
De almoços aos domingos, de netos no colo.

E depois de tudo isso ainda andar de mão dada.

Que seja assim comigo.
Intenso.

tarde de chuva

2010-11-09T17:58:00.001-03:00

Falaefaz

2010-11-08T17:19:00.001-03:00

Pega e me desvirtua
Me transforme naquilo que tua mente melhor pensa e melhor tua mão molda
Faça-me teu esboço e tua obra prima
Assina.
Pro teu ego permanecer altivo como conheci
Pega e me modifica, me “umbilifica” contigo
Me faça achar que sou outro, só com a sua lábia
Me põe numa cadeira amarrado com a corda da necessidade de voltar até você
Pega e arranca logo minh’alma
Revira meu carma e diz que vai tomar conta
São as rédeas da vida que estão frouxas
São os trilhos que enferrujaram
Foram os anos que sem querer e aos poucos me levaram.

Rastros

2010-11-01T01:16:00.001-03:00

Eu pensei em várias maneiras de iniciar este texto, nenhuma ficou legal, então vou direto ao ponto. O leitor que perdoe essa falta de “rodeios”, mas é que o legal da história tá no meio, é tipo bolacha recheada. Quem nunca abriu uma só pra comer o recheio!? Viu? Já fugi do assunto.
Pois bem, hoje eu ganhei alguns discos de vinil. Nada de raridades, nem de discos importantes ou que eu sempre sonhei apenas alguns discos, aos quais já me apeguei e já não vendo. O legal disso foram as conseqüências de ter ganhado.
Como todos sabem as capas dos discos sempre foram mais bonitas que as do seu irmão moderno, o CD. Uma por ser bem maior, e outra porque são artes mais coloridas, com mais desenhos. Bem, isso é uma opinião minha. O fato de ser maior possibilitava que as pessoas escrevessem algo na capa, quando, por exemplo, fossem dar um vinil de presente. (o que eu acho muito legal). Dentre os discos que ganhei, em cinco deles havia recados de um rapaz para uma moça, sempre assinando com o apelido Val, o rapaz, e Jana, a moça. E isso lá nos anos de 1978, quando o vinil alcançava seu auge comercial.
Conforme fui lendo aquelas declarações, comecei a imaginar a cena. Os dois juntos. Ele entregando o presente para ela. Ela abrindo um sorriso. Ela de vestido de bolinha e ele de calça pantalona. Ela colocaria pra tocar seu novo vinil numa vitrola de mesa, que o pai havia comprado de segunda mão, de um tio da capital.
Claro que a imaginação foi longe. Pensei muito sobre o que teria acontecido com eles. Mas não vou contar tudo, porque ficaria muito extenso.
Num desses discos, encontrei o nome completo da mulher. Como a internet é uma mãe dos curiosos, resolvi procurar a pessoa. Descobri o Orkut dela, vi que está casada e tem filhos. Mas nada de detalhes. Outra vez me peguei imaginando se é casada com o rapaz que lhe deu os discos, ou não. Não sei. Só olhei meio por cima, nada de detalhes. Foi suficiente pra matar metade da minha curiosidade. E outra, se eu descobrisse tudo, não teria como continuar imaginando destinos pra eles, o que estou fazendo agora.
Eu imagino porque ela ou ele, ou os dois, se desfizeram dos discos? Será que cansaram dessa quinquilharia? Será que não é algo que pode ser considerado um ponto importante no relacionamento deles? Uma lembrança boa? Será que eles estão separados? Será que se casaram? Não sei. Mas é legal o fato de poder pensar e imaginar coisas a respeito disso.
Vejo as declarações nos discos como cicatrizes em alguém. Quando você vê, sempre imagina o que aconteceu pra que aquela marca esteja ali.
E hoje, depois dessa situação, e de pensar sobre esse casal, percebi que em algumas coisas e momentos é melhor deixar a imaginação trabalhar e voar por caminhos diferentes, do que perder toda a graça sabendo de uma verdade que nunca é a que a imaginação nos reservou.

Eu também fico pensando se esse post pode chegar ao conhecimento dos dois, o que seria muito legal!

E lá vou eu de novo

2010-10-31T12:52:00.000-03:00

Abelão

2010-10-25T18:03:00.001-03:00

E descendo a ladeira, saltitando os degraus
Vem o requisitado Abelão.
Negro do cabelo duro, samba de partido alto
Panamá e violão
Abel é no aumentativo em estatura e reputação
Conhecido em todo o morro, carismático de plantão
Abel ajuda o povo e descola seu ganha pão
Tudo assim, junto e reunido
Mata dois coelhos, então.
Sua vó desde menino lhe ensinou ter bom coração
E seu pai, seu criador, já lhe dizia:
- “Não fique sem trabalhar não!”
E Abel é personagem principal da história em questão.

Um dia, numa viela apertada de sua favela natal
Abel foi alvo errado da polícia, foi confundido com bandido
Ou policial da milícia.
Algemado, humilhado foi pra dentro da viatura
E a polícia saiu vaiada
Da população levando dura.
Abel, inocente até o último fio do seu duro cabelo
Se defendia dizendo: “Negócio alheio, não meto o bedelho.”
Mas o detetive, ruim de sangue e de humor
Torturava, queimava-o com cigarro – “Se não falar, vai sentir mais dor!”
E Abel sem ter um “a” para dizer, entregou até o que não tinha
Pra só assim, parar de sofrer.
A espera do julgamento, transferido para a cadeia
Abel chorava toda noite, esperando Cidinéia.
Sua negra cheirosa e carinhosa
Que mais do que comida e cigarro
Vinha lhe pôr a par das prosas.

Ela aparecia todo domingo, bem cedinho
E lhe contou que a ajuda não tarda
- “A turma toda já vem vindo, confia e aguarda!”

E naquela terça feira em questão, o morro todo se mobilizou
-“Vamô lá, salvar o estimado Abelão!”
E descendo em retumbada, barulhenta multidão
Com uma só estocada derrubaram o portão
Invadiram a cadeia e dominaram pífio batalhão
E sob o sol forte do Catete, abriram a cela do negro Abelão!

Abel não se continha de tamanha alegria
Sua turma, seus vizinhos, até Dona Flor de 90 anos também vinha
Com a frigideira em punho, lá num canto batia num guarda
E a turma reunida, descendo e subindo as escadas.
Com as forças de mil braços, Abelão já carregava.

E foi assim, com uma surpresa de um cavalo de Tróia
Que o morro todo, pôs fim a essa história
Libertado e inocente, Abel sorria, apesar de faltar-lhe um dente
Resultado da tortura daquela noite de amargura, esquecida na festa de agora
E pedindo um tempo ao samba, com seu ego nas alturas
Abel quis fazer um discurso, e agradecer tamanha ternura.
- “Pessoal que eu amo tanto, aqui nasci cresci e me formei
Aqui sempre fui tratado e estimado como um rei
Agradeço tamanha credibilidade, por terem atravessado a cidade
Pra me livrar do que não fiz!”

Na roda de samba, entre cervejas e cuícas
O povo sorria e era feliz.

Abelão com o copo em punho propunha um brinde a todos.
- “Raízes plantadas nunca são deixadas pra trás
Agradeço a amizade e aqui lhes digo mais
Povo igual esse não há entre os mortais
E que dessa turma e desse morro
Eu não me afaste jamais!”

Viva Abel! Em coro uníssono! Ganhara até uma nota no jornal.

não revisei, tô com preguiça.

Rabisco da Madrugada

2010-10-19T02:44:00.001-03:00

Que o

encanto

dure

enquanto

isso durar.

Palavra: Meretriz

2010-10-18T17:56:00.000-03:00

Uma Palavra faz ponto na esquina
Próximo a botica
Dentro do meu carro papel, analiso.
Para ao lado e abaixo o vidro.

A Palavra me sorri
E sedutoramente se dirige até mim
Debruçada na porta, batom vermelho na primeira silaba
Ela me sussurra seu nome, um ditongo tentador.

Palavra meretriz que faz favores aos leigos
Se entregam a partir do lusco-fusco
Aos que as procuram
Na clandestinidade lingüística
Dos becos desconhecidos de uma cidade dicionário.

Palavras sem dono, lascivas, libertinas
Que nos fazem enriquecer
Discurso, vocabulário e lábia
E saciam desejos do conhecimento, e da vontade
De tê-las por inteiro e tê-las todas.

Utopia

2010-10-16T15:55:00.001-04:00

O quociente de atenção

que você dá

ser o mesmo

que você

recebe.

Quero

2010-10-15T22:14:00.000-04:00

Quero beijar teus ombros
teu colo, teus seios
deixar a língua decidir por qual caminho vai
mapear seu corpo
a procura de arrepios
a procura de lugares que nem mesmo
você sabe que tem.

quero beijar tua pele alva, linda, lisa
como um dia de sol depois da tanta chuva,
sentir seu cheiro se espalhando
pelo meu travesseiro, pelo meu nariz
pelo meu mundo todo.

linda.

2010-10-13T01:29:00.000-04:00

O fim
manda
em mim.

Mal se foram, se mal foram, semáforam, semáforo.

2010-10-01T22:18:00.001-04:00

Vermelho. Buzinas. Asfalto molhado. Garoa. Cidade Cinza. A fila se formava como formigas trabalhando num grande carregamento.

Logo que se aproximou, as luzes verdes foram se extinguindo, dando lugar ao alaranjado e logo após o vermelho pare. Ela estava cansada, seu dia tinha sido longo. Vestia um terninho risca de giz, que a deixava muito elegante ao mesmo tempo descontraída. Já não tinha trinta por cento da maquiagem do começo do dia. Só retocara o batom. Parada, abriu o vidro pra sentir o cheiro da sua rotina. Checou o celular e o retrovisor.

Vermelho. Buzinas. Asfalto molhado. Garoa. Cidade Cinza. Aconteceu o mesmo com ele. Logo que se aproximou proferiu um palavrão pela mudança repentina da cor. Ele estava agitado, tinha conseguido fechar um bom negócio no seu negócio. Vestia a calça de uma cor só a camisa de sempre e a gravata, que apesar de não gostar era mera formalidade. Já não tinha trinta por cento da coragem do começo do dia. Só retocara a lábia de vendedor. Parado, abriu o vidro pra não sentir o cheiro da solidão do carro. Checou o celular e o carro ao lado.

Magnetismo. Alguns chamam assim. O que aconteceu pode até ser explicado por esse fenômeno. Eu acredito mais em coincidência. Os olhares se encontraram no pedaço de asfalto que separavam os automóveis. Ela na esquerda, ele na direita da rua.

Que situação tensa. Os olhos se cumprimentaram como se conhecessem há muito tempo, velhos amigos de infância. O destino era o filme que passava em suas pupilas.

Ela o viu brincando com o cachorro no quintal da nova casa, consertando a lâmpada do banheiro, surpreendendo-a com rosas colombianas num dia inesperado. Censurando seu vestido, alugando um filme pro sábado chuvoso, a contrariando quando fosse jogar seu futebol, preparando uma salada de frutas. Viu-o ser namorado, marido, pai e avô. Ser chato, carinhoso, mesquinho, arisco, meigo, sensível, alegre e triste. Viu sua vida toda.

Ele a viu fazendo trancinhas na pequena Sofia, estragando a lâmpada do banheiro, o surpreendendo com o eu te amo sussurrado, Indicando-lhe qual gravata ficava legal, comprando litros de sorvete para o sábado chuvoso, a contrariando quando lhe dava opinião na roupa, preparando um churrasco. Viu-a ser namorada, esposa, mãe e avó. Ser meiga, ranzinza, teimosa, carinhosa, astuta, confusa, breve, alegre e triste. Viu sua vida toda.

De repente uma buzina. A olhada se quebra. Sinal Verde.
Ela vira para a esquerda, ele para a direita. Nunca mais se cruzam.

Um sinal? De que cor?

Casa Preguiça

2010-09-29T01:45:00.001-04:00

Tudo naquela casa era preguiçoso. Tudo ali parecia estar num mundo de plena calmaria e sossego. Tudo parecia bocejar, e eu desconfio que alguns móveis ainda tiravam sua soneca diurna quando cheguei.
Logo na entrada fui recebido por um portão muito tranqüilo, que antes de ser aberto me pediu pra que eu esperasse sua espreguiçada. Entrei. O caminho que me levava até a varanda era a parte mais agitada. As pedras que ficavam ao seu lado, cochichavam e me olhavam com a curiosidade peculiar das pedras. Era um caminho curto, no máximo cinco metros. O jardim era pequeno, formado por algumas árvores centenárias que contavam a história de sua vida para as plantinhas novas, que cresciam protegidas por suas sombras. Cheguei até a varanda, onde uma cadeira de balanço se balançava e ria baixinho, como uma criança quando descobre algo divertido e que ela pode fazer sozinha. Sempre pensei que cadeiras de balanço eram avós, mas aquela não. Na casa não vivia ninguém. A cava vivia ali.
Me sentei no chão. O banquinho de madeira não merecia ser acordado só para a minha acomodação. Fiquei a observar a fachada da casa, o que causava a sensação de ainda mais sonolência. Num canto havia uma rede estendida. Como uma astuta trapezista, se equilibrava em dois pontos fixos na parede. Ao seu lado, uma samambaia roncava baixinho.
Quem ainda conseguia se manter acordado, estava me olhando com admiração. Quem sabe eu fosse o primeiro a entrar ali e até agora não havia me apresentado, muito menos trocado uma palavra com alguém. Meus olhares eram suficientes e esclarecedores.
A porta da frente abria e fechava seu olho mágico, na esperança de se manter atenta, porém, seu estado “preguiçônico” era demais.
A cadeira de balanço bocejou, e como numa “viralização” todos bocejaram. Eu também.
O sol estava baixo e deixava no céu uma cor que não sei qual era. O silêncio era tudo que se ouvia. Ali, sentado no chão, encostado na parede da casa mais preguiçosa que conheci, dei uma última olhada aos companheiros do meu lado, lhes desejei boa noite e dormi.

imóvel

2010-09-25T00:20:00.001-04:00

Imóvel
Tento ficar parado
sem respirar ou pulsar o coração
imóvel
estou imóvel.
fico imóvel

aluga-se.

Propagandeando

2010-09-23T01:14:00.003-04:00

E se eu invertesse as coisas?

Se eu começasse apenas a sussurrar
Ao invés de gritar num megafone?
E se eu lhe mandasse pequenos bilhetinhos
Ao invés de estampar isso no outdoor ali na esquina?
E se eu parar de anunciar no jornal, na revista
Como tenho andado tonto depois daquele nosso encontro?
E se eu tirasse essa placa da minha testa e escrevesse só na minha mão
Manteria o punho fechado e só mostraria para você
Dum lado, escondidinho, não é preciso ninguém ver.

Queria tirar tudo que sinto de veiculação.
Das mídias de massa, cansei de fazer propaganda
Você é a única audiência que eu quero
Que seja alta frequência e eterna continuidade.
Apenas você sabendo disso já me satisfaz.

Retrato de família

2010-09-19T22:21:00.002-04:00

O filho que não volta, o avô dormindo no sofá
A mãe se desespera, o pai está trancado no banheiro
A tia aperta as bochechas do sobrinho.

"Que menino lindo! É a cara da titia!"
Todo domingo é assim
O frango assado roda na máquina da padaria

A televisão fala sozinha
"Ataques do PCC voltam a acontecer"
Mas ali nada os abala.

A paz reina solene, solitária.
e quando se reúnem parecem esquecer de tudo
uma perda de razão instantânea.

Efeito família, efeito esse que atrai
Une, acalma
Traz felicidade e amor ao coração.

Escrevi isso pra um concurso na escola, acho que foi na sétima ou oitava série, não me lembro bem. O poema seria enviado para a igreja, para ser exposto e tals. O meu foi escolhido pelas professoras, mas não passou pela aprovação do padre! Ele disse que era muito realista e não era o que procuravam, queriam algo mais lúdico e "enfeitadinho"! Haha!

Sindrome de Estocolmo

2010-09-17T17:55:00.000-04:00

Ele realmente era um cara legal.
Cuidava de mim.
Vinha me ver dormir no quarto.
Me trazia café na cama.
Me dizia palavras doces.
E que tudo ia ficar bem.

Pena que era meu sequestrador.

Batom

2010-09-15T23:37:00.001-04:00

Parte 1: Ela
Levantou-se da cama e foi ao banheiro
Qual foi seu susto ao ler no espelho
Um eu te amo todo borrado
E viu o batom, que padecia logo ao lado.

Reconheceu no ato aquela cor de cobre
E por mais que a atitude tenha sido nobre
Seu batom preferido fora destruído
O que era aquilo? Desculpas desesperadas de um marido.

O coitado do esposo, em plena confiança de ser perdoado
Achava que com a inscrição, ganharia absolvição
Ele queria voltar pra cama e ela já nem sabia
Há quantos dias, no sofá ele dormia.

E ela pensava: mas que ilusão o coitado tivera!
A mulher, no lugar do coração tinha uma pedra
Trocaria muitos eu te amo como aquele, "patético"
Só pra ter de volta seu estimado cosmético.

Parte 2: Ele
Porém o sujeito era do tipo astuto, matreiro
Nas noites de insônia no sofá, montara um plano certeiro
Já tinha tudo planejado em seu "quengo"
Sabia direitinho o que fazia a mulher pedir arrego.

Estragar o batom e escrever eu te amo
Era a primeira parte de seu ardiloso plano
A segunda seria uma grande surpresa
Com direito a batom novo, jantar e velas na mesa.

Logo que saiu do trabalho passou na loja escolhida
O pequeno embrulho enrolado em laços e fitas
Vinha acompanhado de um grande ramalhete
Entre o cheiro das rosas, havia um pequeno bilhete.

A mulher quando abriu a porta quase caiu de admiração
Como ele havia feito tudo aquilo com tamanha discrição?
E sem lhe contar nada, agora ela sentia culpa
Por toda a dor que o sofá lhe causara na coluna.

Parte 3: Os dois

Pronto, tudo resolvido! Batom novo, colorido!
Abraço, beijo, desculpas, e carinho. Volta pra cama, volta pro ninho!
Fizeram um trato, então. Nunca mais eu te amo escrito com batom
De hoje em diante só seria admitido, Eu te amo, dito baixinho, ao pé do ouvido.

Muito prazer. Pode me chamar de Avô.

2010-09-15T10:25:00.001-04:00

Outro dia me veio a vontade de relatar os poucos, porém, curiosos fatos da minha vida. Escrevo meio tremendo, a mão já não me ajuda, mas é a emoção de cada página que a faz tremer ainda mais. As lembranças que se aguçam me deixam cada vez mais vivo e isso é bom.

Conforme passa o tempo eu descubro que não estou inserido nele. Não que o tempo não passe por mim, isso não. Queria ter tal poder, mas infelizmente não tenho. Sim, já estou velho e as dores denunciam minha velhice. O modo de andar, o raciocinio mais lento, os cabelos prateados, a alcunha de avô, isso tudo também me denuncia. Estou velho só fisicamente, isso é o que me importa.

Acredito que não precisaremos de apresentações, eu não digo meu nome, nem minha idade, afinal, você não irá me dizer o seu. Vamos conversar como se fôssemos dois anônimos, como se acabássemos de sentar no mesmo banco numa praça em um dia quente. Você veio de um lado e eu do outro, eu com um jornal e você com um livro. Quero que você imagine para mim um nome e características físicas, apesar de eu já ter dado algumas pistas. Pense num avô, num velhinho que viu na fila da padaria ou naquele senhor que você ajudou atravessar a rua. Sei que você é capaz de me deixar com a cara que quiser e assim, é mais fácil de criar empatia.

Hoje é uma quinta feira de sol, acordei com dois passarinhos na minha janela. Sou viúvo, moro num asilo em uma cidade que nunca tinha visitado. Fui colocado aqui pelos meus três filhos, dizem que foi por meu bem, ou pelo bem deles, ainda não parei pra pensar nisso. O certo é que vivo como posso, e tento ser contente aqui.

Pela manhã caminho até um pequeno lago que temos aqui, gosto de sentar na varanda e tomar uma grande caneca de café deixando o sol bater contra meu corpo e esquentá-lo, fazendo me sentir um pouco mais vivo.

Prezo pelas boas maneiras. Trato muito bem as senhoras que moram aqui, e os senhores também, por que não. Gosto de camisas xadrez, que me fazem parecer mais alegre, e combinam com meus óculos. Gosto muito de música. Tenho um rádio que levo para todo lado, sempre musicando conforme estou me sentindo. Durmo e como bem. Não sofro de moléstias graves, e aos finais de semana, meus netos vêm me visitar, o que de melhor acontece toda semana.

Bem, sou um velho com muitas histórias. Algumas são merecidas de serem contadas, outras não. Vou tentar contar um pouco de cada. Quando fui convidado para contá-las aqui, achei meio ousado. Mas no final concordei com a idéia, e já avisei a todos daqui para lerem meus relatos nesse blog. Serão as mesmas histórias que conservo guardadas, dentro de uma caixa, embaixo da minha cama. Conforme vou escrevendo aqui, vocês irão me conhecendo e sabendo do que acontece na “agitada” vida de um velho. Não sei quando será o próximo texto, mas já aguardo com ansiedade.

Minha participação aqui era pra ser surpresa, por isso não foi citado nada anteriormente.

Até breve.

Auto desestima

2010-09-13T18:24:00.003-04:00

Às vezes não queria ser o que sou
tenho vergonha do que fui e medo do que possa ser
Às vezes tenho nojo de mim mesmo
quero arrancar essa pele que cobre algo que eu ainda não conheço

Quero me descobrir, quero saber quem vive aqui dentro
e o que de tão engenhoso este cara trama
cada vez que me levanto da cama, pra cada dia.

Às vezes tenho pena das pessoas
que tem que conviver comigo
tenho vontade de morar numa caverna

Tem dias que eu não me aceito
tem dias que eu não me entendo
dias em que me calo, e que prefiro sentar sozinho
dias em que não quero dividir diálogo
olhares, muito menos afeto

me separo dos outros pra não fazer mal a ninguém
quero voltar pro útero.

foi um dia ruim, só isso e logo passa.

3:06

2010-09-11T00:01:00.001-04:00

3:06

Você me veio à cabeça

Saiu daquele lugarzinho que você se esconde dentro dela.

Gosto quando você tem culpa pela minha insônia.

Quase 4, me reviro mas você não vai embora.

Que bom. Fique mais.

Até amanhecer e anoitecer novamente.

Dorme comigo? Embale meu sono?

Deixe eu sonhar com você?

Só mais um dia, só mais uma noite.

Escritório

2010-09-10T23:55:00.000-04:00

Trancado nesse escritório
Só vejo em escala de cinza
Mundo monocromático
De papel e cartolina
Pedra, pedreiro, marreta e cimento
Olho pra fora e lamento
No calendário a foto de um balneário
O entardecer alaranjado
Um senhor pesca sentado
Na calmaria do seu barco
Me vejo impresso no papel
Sem crachá, uniforme ou compromisso
Pesco um peixe, asso e durmo
E acordo na mesa do serviço.

quem nunca pensou nisso?

Como diz a Amanda: Subliteratura

2010-09-09T18:51:00.001-04:00

hoje tenho

2010-09-07T22:01:00.001-04:00

Muito pra falar.
Porém, não sei se é de mim que desejas ouvir.

Paradoxo

2010-09-07T21:54:00.000-04:00

Você me faz paradoxo
Dúbio, di, ambíguo em tudo
Num momento estou alegre
Noutros macambúzio
Estou cheio de segurança
E em dois minutos sou o mais inseguro do mundo
Confiante, sem confiança
Adulto, criança
Você me desperta dois lados
Da mesma moeda
Paradoxal, dualidade
Que me confunde
Quando acho que te entendo
Você se traduz em outro idioma
Corro para o tradutor de novo.

Não me pergunte.

2010-08-31T17:51:00.001-04:00

Andei revirando papéis velhos
em busca de inspiração
consegui alguns espirros
e encontrei um coração

Aprisionado numa carta
tão agradável paixão
de alguém que algum dia
amava outrem sem coração.

tempo.

2010-08-29T23:23:00.002-04:00

O primeiro momento é experimentação
pra ver se combina tudo
pele, beijo, toque
é aquela ânsia de ter um complemento
no corpo do outro, de se fazer completo
numa metade que não é sua
se é que isso é possível.

Vendo se os abraços se encaixam
se o afago no cabelo é tão bom quanto você pensava
se é possível dormir ouvindo aquela respiração
aquele calor vindo do corpo do lado
velando teu sono, te olhando do travesseiro vizinho

Depois de todas as reações químicas e físicas
provadas e aprovadas
é só curtir um ao outro
vão se gastando, se encaixando
as engrenagens vão se acertando cada vez mais
tudo corre bem como num cuco suíço.

Já se entendem numa olhada
já se desejam numa passada
já procuram um ao outro com as mãos
no escuro do quarto
já são cúmplices,
de algo que um, nunca pediu ao outro que fosse
se entregaram na cumplicidade.

Somos só nós

2010-08-28T18:32:00.002-04:00

Somos universos paralelos em confronto,
o encontro cósmico que o instante segreda...
Não buscamos pessoas,
buscamos a certeza na incerteza dos gestos
ante ao espelho.
O que sou semeio em outros
e, a mim, me vejo como um fora sem meio,
sem medo nem ponto fixo ou segredo,
oculto como o mistério por baixo das folhas
e das cores das flores,
como o movimento despropositado que circunda a existência,
como um todo partido, estilhaço
e me dissolvo na flacidez do pensamento,
qual murcha flor dilatada e sem tempo para morrer.

Aconte...sendo

2010-08-28T18:30:00.000-04:00

A vida é o agora,
antes
e depois...

Su realismo, mi realidad

2010-08-28T18:20:00.002-04:00

É que a realidade surrealizou-se,
a mente compreende agora
o sentido do que não-é,
incorporando a existencia do acontecer...

Tudonumacoisasó.

2010-08-25T18:04:00.001-04:00

Cantores de uma música
Artistas de um só ato
Músicos com uma composição
Pintores com um só quadro

O ápice criativo transferido para apenas uma obra?
Ou seria o contrário?
A mediocridade de um único lapso de criação de uma mente?

Palhaços de uma só piada
Escritores com apenas um livro
Filósofos com uma só reflexão
Subcelebridades com apenas um bordão

Tudo que tem se resume numa frase
Num gesto, num impulso

Poetas com um só poema
Jogador com apenas um blefe
Cigana com só um discurso
Malucar com apenas um cacoete.

Nada mais os empolga
Nada aguça mais seu senso criativo
Fadados ao fracasso? Talvez.

Farofa (eu acho que pode ser esse o título!)

2010-08-24T17:41:00.002-04:00

A vizinhança dos meus avós,
E de mais gente,
É maluca que só.
Mas tem uma vizinha
Que é mais especial.
Felpuda e malhada,
Originada no mundo animal.
Há pouco corria na rua,
Livre e desimpedida,
A Nicolau é sua,
Ponto de chegada e partida.
Não sei bem de quem ela é,
Sei que tem dono,
Porque tem nome e coleira,
Seu nome é Farofa,
Farofa da Silva Siqueira!
Ela é amiga do gato Zé,
Que como o nome,
É astuto e deu no pé.
Devo no poema citar,
A Ida Maria,
Que os trata,
E dá amor de cortesia.
Outro morador não vi,
Só sei que mora aqui,
Por cumprimento trivial.
Mas não garanto procedência,
E nem valor igual.

Esse poema é da Amanda, ela fez pra minha amiga canina Farofa!

A história é assim, os avós dela moram aqui perto de casa, e um dia ela veio visitá-los e a esperta Farofa havia fugido. Não sei como as duas se encontraram na rua, rolou uma química e até poema. Vamos ver onde isso vai dar então!
Ela fala mal de mim, mas dessa vez eu vou perdoar.

Suspiro no hospício

2010-08-23T17:37:00.000-04:00

De um lado um louco grita
Quer de volta seu caranguejo
Preso, entre suas mãos
Tinha um belo azulejo.

No outro corredor
Um paranóico amarelo grita
Grita que sente um tremor: Terremotooo!

- Alguém me espreita na janela
Cochichava ela.
Nem pessoa, nem fantasma
Era um mero elevador.

Um sentado
Tentando ganhar um carteado
De si mesmo.

Outro se vê preso numa pergunta
Praticamente sem solução.
De que cor realmente era a pele do Cascão?

Um suspiro lá no fundo
No último quarto
Retrata um ato.

Naquela sala
Nua, de tão distinta alvura
Se destaca uma figura.

Era um louco de paixão.
Dizem que veio sem pressão
Internou-se de própria vontade.

Queria esquecer o que já não lembrava
Os remédios já lhe faziam
Vegetar como uma alga

Mas a cada noite, na hora da novela
Se pegava ali num canto
Chorando, suspirando sem saber por que
De certo pensando nela.

Nosso.

2010-08-20T20:34:00.002-04:00

Quero comprar uma
bicicleta pra dois
Te ver brava comigo
por queimar o arroz
A gente pede uma pizza
e viajamos pra Abrolhos
Tu me explica sobre Freud
eu te como com os olhos.

repostagem.

Que (talvez) exista a vida

2010-08-16T10:20:00.001-04:00

Tem pólvora nas mãos do assassino
tem pólvora no cigarro do suicida,
de suas mãos exala o cheiro da morte, disfarçada em vida.

Tume

2010-08-15T22:00:00.000-04:00

Tu me apetece
Me enlouquece
Me padece.

Tu me intriga
Me fascina
Me “beijo me liga”.

Tu me ignora
E outrora
Tu me adora.

Tu me pede arrego
E eu me apego
A esse teu ego.

Receita de bolo.

2010-08-13T00:28:00.001-04:00

Eu queria fazer uma canção
que falasse do coração
sobre amores baratos
amores em promoção
sem nenhuma razão
dor engraçada
talvez o tempo
o vento
te trague
para eu nunca mais
me veja pensando em você
seria o meu melhor te ter
esperar, para não sofrer
rimar para não doer
abrir mais um cigarro
para ver na janela passar
8 dias por semana
em noites tão belas
quantos coraçoes partidos para se contemplar
e com toda a dedicação
eu desejo
uma canção
mais uma canção para te esperar.

Madrugadas inspiradoras andam acontecendo na casa do meu amigo Emilio, postei em meu nome, mas a letra é dele. Isso porque eu mandei um convite a dois anos e ele nem aceitou. Tá, tu tem mais um chance, a próxima será você quem vai postar!

Valeu Emilio!