Últimas versalhadas

Não sei por que ainda perco o meu tempo
o tempo todo, tapando o sol com a peneira
tomando gotas de atenção
que saem da tua torneira.
Tudo o que tento, se torna em vão
e lá se vai mais uma paixão
por conta da minha maneira:
não digo não, e me entrego inteira
e não recebo nada
quanta bobeira!

Toda essa versalhada
é a última que farei a você
Pois estou cansada
de enviar e não receber
poemas e pensamentos
saudades e sentimentos
lirismos e alentos
para alguém que não os lê.
Você bem que poderia ser
Mais dependente, mais presente
Mais sensível, mais disponível
E parecer menos egoísta.
Devo ser masoquista
Pois tudo isso não tem problema
Amanhã esqueço esse e te faço outro poema.

Nem tento entender

A claridade solar me impede de ver
O fogo do isqueiro
Que tenta acender meu cigarro...

E meu óculos-escuro
Não vê nem a ponta
Desse cigarro que tento acender...

"Eu não quero ver meu rosto antes de anoitecer"

Pois a noite todas as máscaras
caem,
mas os rostos são pardos...

Brasilidade

Independência
que nos impõe
a liberdade.

'Sentimentarismo'

Quanta coisa a ser entendida,
por que? E a vida
a ser vivida..?

CORES E FLORES DE MEU FOSCO SER E DE MEU SOLO SÁFARO

Vejo sobre a mesa
Um vaso de flores de plástico,
Plantas estagnadamente vivas,
Ao seu redor,
O contraste colorante de frutas colhidas,
Maduramente mortas,
Arquivolto
De bordados de frutas
Na toalha da mesa
E de feijões carunchados,
Descartados,
Fonte e estadia vital
Para animálculos análogos
A seus descartadores...
Quando semi-ergo meus olhos,
Vejo pela janela a planta oblíqua
A chorar,
Como quem é corrompida pelo movimento
E não tem flores...
Mas, e eu?
Meus amores...?


Não há flores nas cores,
Há cores nas flores,
Como inquilinas
Que esparramam-se
Até o limite físico-floral...
Mas, e nas cores o que há?
E o pior,
O que há no negror de minha consciência?
Eu, ser fosco,
O que haveria Eu de Ser?
Eu, que murcho nas flores,
Com a aspereza de ex-mágoas,
deito
E esmago-as
Fazendo vazar
Líquidas cores desabrigadas...


O que resta a ela?
O que restará a mim?
A mim, à cor
Resta a disformidade corporal
E a escureza calorífica do solo...
As rompidas cores florais
Hão de encontrar suas parentas crioulas
E eu
Em contato entrarei
Com vermes,
Minha desditosa prole inconsciente,
Inquilina da terra...

Resquício Entusiasta de uma Poesia Abstrata

Estou entregue
Ante as novas impressões
Que arrombam as minhas portas
E pousam leve no chão de minha consciência...

Minhas antigas concepções estão sendo defenestradas
Por desordeiras percepções,
Pela mesma janela-toda-aberta
Com que lanço meu novo olhar,
Trazidas pelo vento
Que ao mesmo tempo
Deixa comigo tudo o que rejeita,
Na incerteza ávida de seu passar...

Mudanças que me habitam,
Todas elas por arrumar a si mesmas.
Todas, particularmente, a se instalar
E estabelecer conexões entre suas vizinhas indesejadas,
Aturadas graças à raiz única de seus propósitos.
Vivendo, qual fantasma uma das outras,
A lutar pela mansarda abandonada,
Tendo plena inconsciência de estar lutando
Por ruínas de um jazigo,
Arrombando a porta irreal
Que jaz ao chão
E encontrando um solo concreto...

Mas o que realmente eu queria falar
Eram coisas reais...
Como a encruzilhada abstrata
Da qual vejo os caminhantes passar.
Olhando o retardado desejo e, adiante,
O futuro afoito
Ao qual alcanço com o olhar,
Ao longo de um percurso infinito
Lanço-me ao futuro
Esperando o desejo presente na linha de largada,
Que é a mesma da chegada sem fim...